Mira que lo he intentado, a lo largo de toda mi vida.
No sé si admiro o repulso a la gente que es capaz, sin escrúpulos, de seguir hacia delante.
Tal vez me guste eso de vamos, adelante. Pero no el "no sentir", que a veces destilan ciertas actitudes.
Y yo...yo no sé hacer como si nada.
Está claro que cuando algo sucede, permanece. Ocurre, hecho queda. Las palabras que como fuego a discreción lanzamos, no regresan. Igual que la sal que resbala por tus mejillas no volverá al interior de la cuenca de tu ojo.
Dicen, que a lo hecho pecho. Ole. ¿Y a mi quién me quita el malestar del cuerpo en estos días?
Odio...odio infinito. A mi misma por, una vez más, cagarla.
Y la cabeza dando vueltas como una lavadora a toda pastilla, centrifugando los recuerdos inconexos de esa puta cagada. Sí, estoy enfadada. Conmigo misma. A niveles insospechados.
Y mi querido subconsciente, de nuevo, lanzando pedradas a la cabeza. Punto y coma, no te olvides del puto punto y coma. Que hay quien se fue sin querer, y seguro querría estar.
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Soy experta en caminar por la cuerda floja sin ningún tipo de protección, ni una red abajo, ni una sola sujección. Por eso cuando me caigo, me frustra tanto. Porque se supone que sé hacerlo , y no...
Quiero perderme. Ayer desperté con esas palabras en mente, y joder. Debí hacerles caso. O mejor, debí subir el freno de mano para evitar el precipitarme calle abajo. Al vacío.
Y hablando de vacíos, supongo que...gracias. Porque tal vez, las veinticuatro primaveras hubiesen cesado allí. Allí donde siempre me escapo cuando todo me puede. Allí donde los ángeles se sientan a susurrarme, si quieren aparecerse. Allí donde el mar le da un beso de tornillo a las rocas. Donde se detiene el tiempo si es necesario. Quizá, de camino. Quizá allí mismo. Quizá en ningún sitio. Quizá en un ataúd azul.
Punto y coma, punto y coma, punto y coma. No debería esperar más para cicatrizar mi piel, otra vez.
